Valéria Mendez

De novo a "minha" Promenade des Anglais

Os lugares da nossa juventude são sempre marcantes. Sobretudo, se deles guardamos todo um manancial de aprendizagens, sensações, cheiros e sons. O meu percurso universitário passou por duas cidades europeias, que ficarão para sempre eternizadas no meu espírito. A primeira, Perugia, cidade etrusca com os seus monumentos milenares, e a segunda, Nice, a pérola da Côte d'Azur francesa, a cidade da 'Promenade des Anglais', onde eu passava os meus tempos de ócio, saboreando um refinado 'marron glacé', numa esplanada frente ao Negresco.
Foram belos e mágicos, os meus dias na 'Faculté de Lettres et Sciences Humaines' da Universidade de Nice. Tão significativos que, ainda hoje, retenho as aulas de Madame Planche, de Literatura Contemporânea, senhora muito distinta, "parisienne" no modo de vestir e agir, que logo à entrada, nos fez rir com a sua apresentação algo invulgar:
"Bonjour, je m'appelle Alice Planche et commme vous voyez, je suis tout à fait comme une planche."
Foi a graça que desopilou todos os presentes, intimidados com uma mulher que arrastava consigo, o peso de ter sido figura de destaque do Ministério da Cultura, e autora de diversos ensaios literários.

Desta vez, a minha deslocação à Nice do sec. XXI, prendia-se com um convite, para participar nas actividades culturais da faculdade, onde um dia estivera sentada a beber ensinamentos que me faziam viajar no tempo e no espaço. Tratava-se dum regresso, do qual Madame Planche era a principal responsável. Eu nunca perdera de vista a elegante senhora; onde quer que me encontrasse, enviava -lhe sempre um pequeno postal, dando-lhe conhecimento do meu percurso de vida. O departamento de Literatura organizava todos os anos, algumas actividades culturais, colóquios, conferências, exposições, e também alguns espectáculos com artistas das mais variadas proveniências. Georges Brassens, Jacques Higelin, Georges Moustaki, Barbara, Carlos Paredes, Milva, foram alguns dos nomes que por lá passaram, mostrando a sua Arte Maior. Desta vez, seria a Valéria Mendez. Apenas e tão sómente, porque fôra uma antiga aluna. Entre a minha pessoa e esses artistas, não são possíveis quaisquer paralelos. A minha presença ali, devia-se unica e exclusivamente à boa vontade de Madame Planche.

Faltavam poucos minutos para eu entrar em cena. No palco da Aula Magna, dois grandes 'bouquets ' de flores à boca de cena, um 'slide' projectado com a fotografia de Amália Rodrigues, e um outro representando uma guitarra portuguesa.
Os musicos tocavam uma variação introdutória. O crescendo final ia-se acentuando, e eu, atrás das cortinas, com as pernas a tremerem-me, com a boca seca, como se de repente, as glândulas salivares deixassem de existir. Faço sinal a alguém que me dê um copo de água. Ainda não tinha terminado de sorver frenéticamente o líquido, quando ouço os aplausos. A variação terminara. Agora tinha de ser. E lá entrei de microfone na mão, qual Marie Antoinette dirigindo-se para o cadafalso.

As guitarras arrastam a melodia do primeiro tema - um original de Carlos Gonçalves, o exímio guitarrista de Amália, que compôs, entre outros, o célebre sucesso da Diva - 'Lágrima'. Trata-se dum poema de António de Sousa, que Amália cantou duas ou três vezes em cena aberta, mas que nunca gravou.

"Tive uma rosa de fogo
a arder no meu coração
ganhei meu destino ao jogo
em dias que já lá vão..."

A minha voz grave procura os caminhos do poema. Fico com a impressão que não sai. Aproveito uma intervenção instrumental entre duas quadras para me recompôr. E lá recomeço. Pouco a pouco, vou perdendo os nervos, e sou assaltada pelo prazer. Tenho quase duas mil pessoas à minha frente. Todas a olharem para mim...
E como por magia, isso deixa de ser relevante...E viajo no poema. À minha maneira... Mesmo com a pouca voz que Deus me deu.
E vieram outros fados, outros tributos. A Amália, a Paredes, ao Marceneiro. E falei da Poesia - o desplante dum Ary, a resistência dum Manuel Alegre, o existencialismo dum Pessoa, a imagética dum David Mourão Ferreira. Ao cantar 'à janela de Lisboa',senti a falta dum quadro de Maluda, ali mesmo no palco.
A certa altura, por entre a penumbra da sala, reconheci na primeira fila, Madame Planche. Esqueci-me da minha condição fadista, e dediquei-lhe as palavras do seu poeta preferido : Paul Éluard.
"Il ya des mots qui font vivre,
et ce sont des mots innocents..."

Estreava-me assim como declamadora...E teve o seu encanto, dizer as palavras dum poeta francês, ao som duma variação improvisada de guitarra portuguesa. No final, desço as escadinhas do palco. O foco de luz branca segue-me. Preciso abraçar Madame Planche. A mesma distinção, a mesma elegância, a mesma finura de trato. Apenas com mais sabedoria no seu rosto.
"Merci Valéria, pour ton fado."
Chegara a hora de partir. Jamais conseguiria 'timing' tão perfeito. Agradeci. Anunciei uma peça do folclore do norte de Portugal -Um Malhão. E foi delicioso ver e ouvir toda aquela gente a bater palmas ao som da genuina musica do povo de Portugal.

Fôra uma 'soirée' perfeita. Pelo menos para mim. Estava exausta, com o rimel a esborratar-me os olhos (nunca me vou habituar a ele!), os cabelos desalinhados de tanto bailar. Estava (ainda mais) rouca. Contudo, feliz. Acabava de viver mais um momento de felicidade. Que a vida é mesmo assim, e ninguém diga que é feliz a tempo inteiro. Pelo menos, quando temos a lucidez por companheira. É já muito bom, podermos disfrutar alguns momentos felizes. Depois, há a tal saudade, bem portuguesa, para perpétuar esse momento.

A ensombrar essa recordação, a notícia de que Madame Planche não está muito bem de saúde. Os seus oitenta anos pesam já no seu viver. Fico pr'àqui a pensar no quão efémera é esta vida. Há pessoas que deveriam ser imunes ao Tempo. De tão felizes que fazem os outros. Quero de novo falar com Madame Planche. No pique do Verão, vou estar em Florença. Tenho de ganhar pelo menos um dia, para ir até Menton, ali mesmo pertinho do Mónaco, onde reside a minha querida professora. Preciso de novo dizer-lhe da sua importância para todos nós, que tivémos a honra de beber as suas palavras. Preciso de novo oferecer-lhe um bouquet de rosas brancas, as suas predilectas...